7 de Julio, San Fermin

Hoy 7 de Julio, San Fermín, se cumplen 5 años de un día trágico.

Un día que marcó un triste hito en la ciudad de Pamplona y los sanfermines, como otrora lo marcó el asesinato de Germán Rodríguez o ya a escala estatal, el asesinato de Ana Orantes. Un día y un hecho que no pueden quedar en el olvido social, porque no se hizo justicia y porque casi cada semana aparece en los medios una noticia de una mujer – otra más – asesinada por el machismo. Una auténtica lacra social que sólo en la última década -porque fue con la crónica de una muerte anunciada de Ana Orantes cuando se empezaron a recoger datos y cifras – se ha llevado casi mil vidas. Y probablemente en estas estadísticas no entren prostitutas, inmigrantes y otras muchas...

Un terrorismo que cercena una vida a la semana pero que se escuda en la intimidad de una interacción social o hecho aislado para no buscar patrones ni causas ni consecuencias ni soluciones, un terrorismo que no requiere de condenas, ni de lazos, ni de manifestaciones, ni de mítines...en resumen, un terrorismo cuya evidenciación no da votos.


Pero el caso de Nagore aun tiene más enjundia, y es que su asesino confeso – aunque bueno, según el jurado popular habremos de llamarle homicida – no es un muerto de hambre como Miguel Carcaño, es un señorito médico de buena familia, del Opus. Y sólo por eso su cara no aparece en todos los medios, ni se abren telediarios con lo frío que es Jose Diego Yllanes ni Jorge Javier lleva a su madre al programa a hacerle una entrevista. Por eso no sabemos dónde vive Yllanes, ni cual es su cuadrilla. Absolutamente nada.

Bueno si, que desde el año pasado el apuesto médico ya puede pedir permisos y que el ayuntamiento de Pamplona ponga pegas a que una  obra de teatro - performance titulada NAGORE, se realice en estas fechas por el recorrido del encierro a modo de vía crucis.  Como en sanfermines no ocurren agresiones sexistas supongo que lo considerarán un hecho aislado y fuera de lugar. Claro.

Algo se muere en el alma cuando un famoso se va.

O cuando te bloquea en twitter. Quién me lo iba a decir a mi, que nunca he entrado en internet con la intención de trollear y que, a pesar de usar siempre un pseudónimo (más por cuestiones de seriedad profesional que de otra cosa) he intentado ser una persona “decente”.

Pues si, Lucía Etxebarría me ha bloqueado en twitter. Y me jode. Si fuera Salva Ballesta o Ana Botella o Santiago Segura me daría igual, pero ella no. Y claro, qué vas a hacer cuando te pasa algo así? Intentar ponerme en contacto con ella sería muy freaky, hasta sé más o menos dónde vive – ahi ya no es que yo sea una stalker, es que ella es muy de contar sus intimidades -. Pero lo he intentado vía facebook y nada, no ha habido suerte. Así que me inclino por esto, lanzar una entrada de mi blog como el que tira una botella al mar, esperando respuesta.

La conocí – literariamente hablando – un día en el que tras dar mucho la lata a mi padre para conseguir una colección de libros de El Mundo – puaj – llegó su Beatriz y los cuerpos celestes en papel de mala calidad y portada cutre. La colección consistía en un principio, en las 100 mejores novelas en lengua castellana del siglo XX, pero yo por aquel entonces, tierna de mí, no sabía de la subjetividad de la gente y mucho menos de las tendencias de dicho periódico, por lo que en muchos casos, las novelas eran truños que no me llamaban demasiado. Pero esa obra era fresca, juvenil, muy alejada de otras y mucho más atractiva para una pipiola que cursaba la ESO. La devoré insanamente en un par de días. Yo no quiero decir nada, pero entonces no era lesbiana – o no lo sabía – y ahora sí. Ay... la prepubertad hormonada. Desde entonces, fui “controlándola” para leer los libros y artículos que escribía, cogía el ADN de los lunes para leerla...y desde este último año, también la sigo -seguía- en Twitter y Facebook. Algunas veces la he visto en la tele y he de decir que me pareció un poco excéntrica y moderner...y ya sabéis que yo no soy mucho de eso, pero siempre he considerado que era una persona muy necesaria en el panorama generalmente cerril español.

Os preguntaréis por qué me ha bloqueado Lucía, yo tampoco lo tengo claro, cierta vez comenté -con mención hacia ella, mea culpa - que me estaba encantando un libro suyo que leía en mi tablet descargado de los mundos internáuticos... Pero joder, quién no se bajado alguna vez algún libro o película? Quién no le ha pedido al amigo fotógrafo que le haga unas fotos o al informático que le eche un ojo a tu pc? Lo sé, somos un poco ratas gorrones y hasta hace nada aun era estudiante – y ahora precaria - , pero en mi descargo diré que amo leer , leo a una velocidad vertiginosa y que probablemente tenga más libros de Lucía de que otros escritores que me encantan, como Saramago o García Márquez. Y para mí, eso es todo un piropo, porque Lucía no me gusta tanto como Saramago, pero joder, me cae bien y la apoyo. Esto es como el que es del Athletic aunque sepa que el Barça juega mejor y gana más títulos.

Así que, ahora me siento extraña – magnífica película lésbica del destape de Bárbara Rey - , no sé si debería estar resentida o algo así porque ya no pueda leerla en twitter al bloquearme expresamente. Pero no me sale, porque me sigue simpatizando aunque ahora haya pasado de desconocer mi existencia a ser un troll molesto más. Así que seguiré apoyándola desde la distancia y esperando que vuelva a colapsar mi twitter con sus andanzas.

Los últimos románticos

Después de unos dias de desconexión bloguera vuelvo con un tema propio del Panem et circenses, pero qué quieres que te diga, en estos tiempos tan aciagos las personas a veces necesitamos una vía de escape para soñar.

Hoy es el día. Treinta y cinco años después el Athletic vuelve a jugar una final europea. La primera vez fue la Juve la que nos bajó del carro gabarra, esta noche le toca al atlético de madrid bajarnos, si puede, de la nube. Es curioso saber que el Atlético de Madrid fue fundado por unos chavales bilbaínos que fueron a estudiar a Madrid. Digo curioso porque nada queda en el club madrileño que pueda revelar que nacieron de nosotros.

El fútbol a día de hoy poco tiene que ver con el que había en 1898, año de fundación del Athletic Club. Hoy es merchandaising, canteras globales, chavales de la Conchinchina que siempre soñaron con jugar en el - inserte aquí cualquier club- hasta que llega el Barça o el Manchester City de turno y les hace una oferta que no podrán rechazar. Pero entre esa jungla de cifras y egocentrismo existe un pequeño pueblo de irreductibles románticos: el Athletic Club de Bilbao. Un club con ciento catorce años a sus espaldas en la élite del fútbol única y exclusivamente con jugadores de la tierra. Un club con ligas y copas antes de que entrara la Ley Bosman. Un club en el que sus aficionados preferirían mantener una filosofía antes de ganar un título. Un club que pese a los especuladores pertenece a sus socios.

A lo largo de la historia muchos amantes del fútbol han valorado la especialidad del Athletic, desde L'equipe "Un caso único en el fútbol mundial" hasta Heynckes "El Athletic es como un Volkswagen - el coche del pueblo en alemán- en Fórmula 1"  pasando por Valverde "Nosotros tenemos una ventaja sobre el resto, somos el Athletic". Y es que lo que nos hace diferentes, lo que para muchos es un hándicap, es nuestra fuerza. El compromiso e identificación de los jugadores con la elástica zurigorri y lo que ella significa es única, es un plus en el campo que hace que el Athletic haya salvado la categoría en situaciones angustiosas y que esta temporada luche hasta la extenuación para poder optar a conseguir dos títulos. 
Es difícil caminar por una calle cualquiera de Bizkaia en la que las ventanas y balcones no estén adornadas con banderolas, los establecimientos portan banderas ondeando y los niños... toda la chavalería del cole de al lado de mi casa -el Zipiriñe -  iba con la camiseta rojiblana. En el recreo todos querrán ser ese Muniain tirando el desmarque, ese Susaeta centrando y ese Llorente que cabecee la pelota ajustándola a la esquina de la portería del chavalito belga fichado-por-el-Chelsea-pero-que-juega-cedido-en-el-Atlético-de-Madrid. Aqui no hay fútbol global ni se habla de Cristiano ni de Messi.

Como ha dicho Bielsa, el Athletic "se retroalimenta con la ilusión colectiva", esa generación de chavales del Zipiriñe que va a vivir esta noche como si fuera la del 24 de diciembre, grabarán este partido en sus almas y soñarán con ser los héroes que repitan la gesta dentro de diez años. Saben que pueden. 

Pase lo que pase esta noche, el Athletic ya ha ganado.

Potrotaino.

O lo que es lo mismo: hasta los cojones. Os prometo que tengo borradores de entradas cachondas, de entradas románticas, de divertidas anécdotas...pero estos dias estoy tan quemada que me parecería frívolo publicarlas. O no tanto, en épocas como estas es cuando la gente suele usar el humor y la imaginación para evadirse. Pero hoy yo no puedo, porque estoy hasta los santísimos huevos.

Harta de llamar crisis a la mayor estratagema de la historia para pegarnos un brutal tijeretazo en nuestros derechos y libertades. Harta de usar Europa como ejemplo cuando dictaminan obligaciones pero que se olviden de ella cuando hablamos de salario mínimo.  Harta de la doctrina del shock y los globos sonda del gobierno. Harta de que las hipotecas a 40 años no sean delito y que haya gente tan imbécil como para firmarlas. Harta de ver gente buscando por los contenedores. Harta de la gente que vive por encima de sus posibilidades. Harta de confundir el copago con el repago. Harta de la falta de eficiencia endémica de la burocracia española, ya sea inconscientemente o por los chanchullos. Harta de confundir trabajadores con máquinas. Harta de la gente que disfruta de los derechos por los que otros dieron su vida pero es incapaz de perder un día de sueldo. Harta de oir que vivimos demasiado después de trabajar en horario partido, en festivos, con posibilidad de reducción de sueldo y a lo peor en el quinto pino hasta los 65  67 años. Harta de que se apriete a la gente que menos tiene y se amnistie a la que más estafa. Harta de que por lo único que salgamos a la calle es porque España gane un Mundial. Harta de que la mejor liga del mundo deba 752 millones de euros pero los bancos busquen liquidez debajo del sofá de los mileuristas. Harta de que un tartazo en la cara de un político se pene más que el asesinato de un aficionado celebrando la victoria de su equipo. Harta de que la sanidad y la educación sean objeto de recorte porque sus réditos repercutan en las personas y no en las arcas de forma directa. Harta de gente que no ve que la inversión en educación yen I+D+i sean la industria y por ende, la economía del mañana.  Harta de  matarme a estudiar para que no se nos valore.  Harta de que esa religión que lucha por quitarme derechos apele a la libertad de expresión para insultarme y menoscabarme. Harta de escuchar que la maternidad hace libre a la mujer, como si fuéramos úteros con patas.

Harta de que nos meen y nos digan que llueve.

Jack, jack, puedo volar!

Buenas tardes.  Después de unos dias con el blog veo que no me comentáis mucho - cabrones - , sin embargo os encanta enviarme mensajes privados donde decís que si que estáis en Suiza o que el "sobretodo" escrito en la entrada anterior es separado. Vamos a ver, tú que sabes si me estoy refiriendo a un sobretodo a.k.a abrigo? Que yo no tengo faltas!

Estamos en unas fechas especiales. Ayer se estrenó de nuevo la mejor película de todos los tiempos, si querido lector, estoy hablando de Titanic. A decir verdad la película es en 3D, o lo que es lo mismo un timo como una casa  , que correremos el riesgo de perder un ojo cuando Rose corre por la cubierta totalmente empapada y con las "largas" puestas y que podremos ver el iceberg tan cerca que nos parecerá que nos está aguando la cocacola que habremos comprado en la entrada. Vamos, nada nuevo, un timo como una casa.

Esa película siempre la recordaré con un cariño especial. Mis amigas y yo fuimos a verla a un cine que ya no existe y rompimos a llorar como nunca antes lo habíamos hecho, sobretodo yo que seguía llorando media hora después de los créditos del final, qué le voy a hacer, soy una chica dulce y sensible. También lloraba cada vez que oía "My heart will go on". Ya no se hacen canciones como esas ni tenemos artistas tan feas que vendan tantos discos.

Creo que no spoileo a nadie si digo que al final el Titanic se hunde y que esa película catapultó a Leonardo DiCaprio al estrellato. Aunque me duela reconocerlo, supongo que Leo era en mis tiempos el Robert Pattinson de las prepúberes actuales. Afortunadamente para él, ya ha demostrado que es un actor como la copa de un pino y que todos los que le criticábais érais unos envidiosos de su belleza incuestionable y su talento infinito.  Como véis, ni siquiera mi fervor enfermizo ha cambiado. Bueno si, ahora ya no quiero casarme con él, que para eso estoy con Vuestra Madre.

Eso sí, mención especial merece la mejor actriz de su generación, el estilo y la elegancia pura, me refiero a Kate Winslet. Quiero hacer hincapie en lo terrible que me parece que os metáis con Kate Winslet, seguro que le tenéis envidia de su infinita belleza y su incuestionable talento.

Mmm...

Tras el furor de mi rentrée al blog, una se pregunta: cuándo se empieza a cobrar por esto? Y lo que es más importante: quién cojones visita mi web desde US, UK,Alemania y Suiza? Si yo no conozco gente de esos países!

Hoy os vengo a hablar de un tema peliagudo: la operación bikini.  La operación bikini tiene dos vertientes claras a incidir: la dieta y el deporte. Lo ideal es combinar ambas...pero o no te quitas del bocata o no te quitas del sofá.

¿Cuándo se debe empezar? Obviamente en la época fría no, ya que las morcillas dan un aporte abriguil extra imprescindible. Además, es el tiempo de tomar chocolate caliente, pizza,gorrín asado, una lasañita recién hecha, un cocido...platos contundentes y de cuchara, de esos que reconfortan y alegran el cuerpo. Como dice mi yaya "la sopa es la llave del cuerpo". En mi casa de hecho si la sopa en cuestión está sólo a 95 ºC fustigamos a mi madre/padre hasta dejarle en carne viva y le hacemos llevar la olla en hombros hasta el fogón, lo llamamos "fría crucis" *.
Ya nos plantamos en semana santa, época que conlleva la torrija y la ensaladilla rusa. No, definitivamente tiene que ser después. A mitad de abril. Pero ya empiezan los calores y podría ser demasiado tarde.

El otro campo es el deporte. Hay gente que va al gimnasio todo el año, supongo que es la misma gente que empieza a estudiar en septiembre. No sois humanos y yo no os quiero aquí, dejad de leer el blog en este instante!
La gente normal se apunta sobretodo en septiembre y en enero...pero el furor le dura lo mismo que a mi me va a durar el blog: dos semanas. Pero ya hablaremos algún dia de los gimnasios, que eso da para otro post.
Otros, los más resabiados, optamos por intentar hacer un deporte que nos guste de forma asidua. En mi caso es el tenis, amo el tenis y ya se acerca mi cumpleaños y yo sin un raquetero decente ;) En el caso de otras personas su deporte es ir por la via verde con los tirantes de la camiseta bajados enseñando areola y/o pezón para ponerse a la vez buenorros y bronceados. No os animéis, es gente de la edad de vuestra abuela para arriba. No queréis ver eso, y si lo queréis ver: fuera de mi blog también! Se puede ir andando o en bici, solo o en grupo. Como véis, es una actividad barata - sólo requiere camiseta de tirantes, que yo he visto a gente con pitillos y mocasines -  y medianamente entretenida.

En todo caso, ¿cuándo se empiezan a ver los efectos de la operación bikini y cuánto duran? Pues el primer dia que vas a la playa o a la piscina notarás que has perdido unos 300 gramos  y que la que tienes al lado tiene los brazos como Terelu Campos...qué vergüenza, ¿cómo se atreve a ir en bikini? Total, que como tienes tetas - si eres varón he de informarte que en la tribu occidental no es un atributo apreciado - se disimula todo y me voy a por una cerveza. La cervezuela terminará con unas rabas y a casa a comer que hay que preparar la txuletada.


* Esto ha sido un #matamecamion de libro.

Mira mamá, sin dientes!

Cuando teníamos 13 años, a diferencia del resto de nuestras coetáneas, a mis amigas y a mi nos gustaba jugar al escondite, bajar al parque a coger ranas o entrar en un viejo matadero abandonado a intentar salvar gatitos tiñosos. También okupamos un local - vale que era en parte del padre de una de nosotras - para acoger a los felinos mientras les buscábamos un hogar. Además instauramos el "euro gatuno", una medida destinada a perder poder adquisitivo a fin de llevar a nuestras temporales mascotas al veterinario, que era muy majo y nos hizo la primera consulta gratis, pero luego nos empezó a dejar la notita.

Recuerdo esa época como una de las más divertidas de mi vida, aunque a un pequeño sector de nuestra cuadrillica le empezaba a molestar lo de dar parte de su paga y volver a casa con la culera del pantalón sucia.

No entendía qué encontraban de divertido el resto de grupos de amigas en ir a los recreativos y maquillarse como puertas para ir a sentarse en un bordillo de la Schweppes. La Schweppes era una plaza de cemento con una especie de rampas lúdicas. En ella había una tienda de chuches con una máquina de refrescos de dicha marca, de ahí el nombre. Cierto dia, el sector discordante de mi cuadrilla nos sugirió hacer por una vez lo mismo que el resto de cuadrillas, para ver si nos resultaba entretenido "madurar" - ellas lo llamaban así - . Nos quedamos ojipláticas, qué sentido tiene ir a una plaza de esas características a sentarse y ver cómo patinan los demás!!!!

Por aquel entonces había un grupito de chavales con estética rapera - skater, con sus ropas anchas, pendientes y demás,  siempre sobre unos patines aggresive de marca Roces, haciendo cabriolas sin parar.  Eso molaba un montón, la verdad. Se hacían llamar los "Roller", y en mi clase a la mitad de las chavalas les gustaba "el Hugo, el Patxi, el Salva (sic)".

Como éramos chicas flexibles e inteligentes aprendimos la lección: al día siguiente nos compramos unos patines. Pero claro, tú vas a tu madre, le pides unos patines y para tu cumple te caen unos California, que son puro guano. Y te das cuenta de que a duras penas te mantienes en pie sobre ellos ni suenan igual de bien al golpear la rueda contra el suelo que los de los Roller esos. De grindar ni hablamos. Así que, para que estén todas contentas, ya nos vamos a la plaza de al lado de mi casa a curtirnos y oye, os quedáis en un banco mirándonos.

¿Que a qué viene todo este rollo? Pues a que la semana pasada me compré unos ROCES TOKYO negros nuevitos. Yah, parecen botas de snow, cutrefuturista, de aspecto tosco y marimachil pero...se los debo a la Trisha prepúber.

A todo esto, aun no sé grindar.